"-Oye, lo siento, ¿de acuerdo? No era mi intención besarle; simplemente sucedió. Sé que no te gusta. -No –respondió Simon con mayor frialdad aún-, no me gusta la soda sin gas. No me gustan los grupos pop cutres. No me gusta verme atrapado en el tráfico. No me gustan los deberes de matemáticas. Odio a Jace. ¿Ves la diferencia? -Te salvó la vida –indicó Clary, sintiéndose como una farsante; al fin y al cabo, Jace había ido al Dumort sólo porque le había preocupado poder tener problemas si ella acababa muerta. -Detalles –replicó Simon, desdeñoso-. Es un imbécil. Pensaba que eras mejor que eso. Clary se encolerizó. -Ah, ¿y ahora vienes tú a darte aires conmigo? –le soltó con brusquedad-. Eres tú el que iba a pedir a la chica con el cuerpo más “rocanrolero” que te acompañara al Baile de Otoño. –Imitó el tono perezoso de Eric y la boca de Simon se convirtió en una fina línea enojada-. ¿Y qué si Jace es un estúpido de vez en cuando? Tú no eres mi hermano, no eres mi padre, no tiene que gustarte. A mí nunca me ha gustado ninguna de tus novias, pero al menos he tenido la decencia de guardármelo para mí. -Esto –replicó Simon, hablando entre dientes-, es diferente. -¿Cómo? ¿Cómo es diferente? -¡Porque veo el modo en que le miras! –gritó él-. ¡Y yo nunca he mirado a ninguna de esas chicas así! Era simplemente algo que hacer, un modo de practicar, hasta… -Hasta ¿qué? Clary sabía de un modo vago que se estaba portando horriblemente, todo aquello era horrible; nunca antes habían tenido siquiera una pelea que fuera algo más serio que una discusión sobre quién se había comido el último pastelito de la caja en la casa del árbol, pero no parecía capaz de parar. -¿Hasta que apareció Isabelle? ¡No puedo creer que me estés sermoneando sobre Jace cuando tú te comportas del modo más ridículo con ella! –Su voz se elevó hasta convertirse en un grito agudo. -Intentaba ponerte celosa! –le chilló Simon, a su vez, con las manos apretadas en puños a los costados-. Eres tan estúpida, Clary. Eres tan estúpida, ¿es que no entiendes nada? Ella le miró con perplejidad. ¿A qué diablos se refería? -¿Intentando ponerme celosa? ¿Por qué ibas a querer hacer eso? Comprendió al instante que aquello era lo peor que podría haberle preguntado. -Porque –contestó él, con tanta amargura que la sobresaltó-, he estado enamorado de ti durante diez años, así que pensé que parecía haber llegado la hora de averiguar si tú sentías lo mismo por mí. Lo que, adivino, no es así. Fue como sí él le hubiera pateado el estómago. Clary no pudo hablar; le habían arrebatado el aire de los pulmones. Le miró fijamente, intentando formular una respuesta, cualquier respuesta. Él la atajó con dureza. -No. No hay nada que puedas decir. Clary le contempló dirigirse a la puerta como paralizada; no podía moverse para retenerle, por mucho que deseara hacerlo. ¿Qué podía decir? ¿”Yo también te quiero”? Pero no le quería… ¿verdad? Él se detuvo en la puerta, la mano sobre el pomo, y se volvió para mirarla. Sus ojos, tras las gafas, parecían más cansados que enojados en aquel momento. -¿Realmente quieres saber qué más fue lo que mi madre dijo sobre ti? –preguntó. Ella negó con la cabeza. Él pareció no advertirlo. -Dijo que me romperías el corazón –dijo, y se marchó. La puerta se cerró tras él con un decidido chasquido, y Clary se quedó sola."
Posted on: Sat, 06 Jul 2013 01:10:13 +0000