ACTO DE FE Mi nombre no importa, puedes llamarme almendro Mi patria es el patio, invento historias Desde niño, cuando miraba a mamá Envuelta en humo, hierática-hermética Pelirroja y toda pecas, se veía tan elegante Cuando cruzaba las piernas Y encendía un Paxton con bocanadas azules Parecía fumarse la melancolía Podía tocarla, pero estaba tan lejos Entonces yo inventaba historias del patio ‘Anoche hizo algo malo, mamá Me levanté en la madrugada Abrí la puerta de atrás, ¿y sabes que vi? Un soldado romano con alas, ¿Qué hacía San Miguel en el patio, mamá?’ Desde esa edad, sucede, no sé qué es Pero sucede fluvial por mis cauces, por mis causas Sucede magia con sombrero de copa esdrújulo Suceden sobonas sílabas sabias, sí, labio Sucede el azul de metileno Sucede un sonido-látigo de soldadura Sucede un pájaro en el alfeizar de la ventana Y el poema, pero él no sabe que se llama así El es un niño, inventa historias con San Miguel El amoep de juglaría, y el de clerecía Digo, pero no digo Diego, digo que el poema me dice No me desampara ni de noche ni de día El poema me cubre con su santo manto Que venga Jehová con sus ejércitos Que yo, o sea los otros Lo recibiremos con trompetas de poesía Que fueron ellas, y no Dios Las que derribaron las murallas de Jericó Ni yo ni mí tienen qué ver con esas cosas Lo que yo no soy Pero con bolígrafo intravenoso Es lo que soy en el poema Los otros que son sin mí ni yo Fui un baldado en Ilión Le hice la corte a una dama provenzal Navegué, con Virgilio, hacia el Hades Pasé, con Dante, con Wilde, con Rimbaud Una temporada en el infierno Ellos son en mí Mi padre y mi madre, mi familia Son los poetas En la sangre del espíritu Los hallé en el patio Y jamás me han abandonado Mi nombre no importa Puedes llamarme almendro
Posted on: Tue, 13 Aug 2013 19:35:06 +0000
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