Dans chaque nuage, dans chaque arbre, remplissant lair la nuit, visible par lueurs passagères dans chaque objet le jour, je suis entouré de son image. Les figures dhommes et de femmes les plus banales, mon propre visage, se jouent de moi en me présentant sa ressemblance. Le monde entier est une terrible collection de témoignages qui me rappellent quelle a existé, et que je lai perdue!,elle était pour moi le fantôme de mon amour immortel, de mes furieux efforts pour maintenir mon droit, de ma dégradation, de mon orgueil, de mon bonheur, de mon angoisse... Les Hauts de Hurle-Vent Emily Brontë
Posted on: Sat, 02 Nov 2013 15:20:34 +0000
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