E CHIÔVE ANGÔRE *** L’acque ascènne a lôve a lôve da nu cile nirje e fetènde so’ trè jurne oraméje ca chiôve sènza scambé méje nu mumènde. Tutte i stréte vicchje e nôve hanne assûte i prôte da fôre. Chi stu fatte n’u sapôve nge arretîre da trèsôre ma lu timbe nge chemmôve, na fernèsce, chiôve angôre. Nd’a na chése ammizze a tande chépa chîne, jucchje a chiande drôte i lastre na mamme prôje: “Fa’ scambé, Madonna môje! Pigghjete a mè se so’ peccatrîce, vènghe a tè pe tutte u côre, tô, pèrò firme la chiôve facce vedì n’ata volte a lûce…”. E mèndre c’acchessì dîciôve trasètte jinde a stanze nu lustrôre: nu lambe? Nenn’ji ca scambe? Forse ji a speranze ca ne môre, ndande fôre chiôve angôre. E PIOVE ANCORA *** L’acqua scende a catinelle da un cielo nero e minaccioso piove ormai da tre giorni senza fermarsi mai un momento. Tutte le strade vecchie e nuove hanno messo a nudo le pietre. Chi è stato colto di sorpresa non rientra a casa da tre giorni ma il tempo non si commuove, non la smette, piove ancora. In una casa tra le tante testa china, occhi bagnati di pianto dietro i vetri una mamma prega: “Fa che smetta, Madonna mia! Prendi me se sono peccatrice, vengo a te con tutto il cuore, tu, però, ferma la pioggia facci vedere ancora la luce…”. E mentre diceva così entrò nella stanza un chiarore: un lampo? Non sarà che spiove? Forse è la speranza che non muore, intanto fuori piove ancora.
Posted on: Mon, 21 Oct 2013 15:52:38 +0000