Es que me asombra esta Moni. Esos sentimientos acabados y tan puros... que no resisto a colgarlos en mi muro! CON LOS PIES EN NUESTRA TIERRA. Amado poeta mío, cuando voy poniendo los pies en nuestra tierra, después de ocho meses de "locura", de seis meses de insomnes jornadas trashumantes velando el sol que me eres tú: genio y figura, yo debo asumirme en esta llamado a la "cordura", de orate sin desear ninguna cura. ¡Pero el caso es que eres un poeta cuerdo! y que eso me separa de tu cuerpo! También tengo una prole "cuerda" que se asusta de esta abuela hecha cometa, de esta madre poeta que se pierde diluída en un amor desorbitado por un hombre lejano que me habita los sentidos, que me lleva por los aires, y no vuelve. Siento en mí de que hace siglos pervivo en un afán, resucitándonos, robándole la vida a la muerte que me asignas, todo el tiempo, y que ya te acostumbras a esta Lázara inmortal besándote en el viento. Pero esta "pega" de ser tuya y de no serlo, la de ser tu secreta amante "web" y de no serlo, me resulta agotadora, inútil y demoledora! asi que es hora, mi lascivo amor de tánta piel sin piel, de mirarnos, de tocarnos, enfrentarnos a la pura realidad: definir a ciencia cierta, de saber qué es este concierto que no para, que se crece, que enamora y que se instala entre estos dos viejos poetas, estos dos amantes fantasmas que se buscan en las sombras de la nada. Por estos días, en que suelo amanecer llena de niños y de perros cariñosos, me asalta la falta de tu cuerpo: unas ganas terribles de apretarte, de escucharte rezongar por lo que sea, de alcanzarte la pasta dental, de acariciarte debajito de la ropa, de enervarte y sentir que tu mirada me persigue mientras te hago el desayuno, marcando tus ojos en mi pecho todos los "te quiero" que silencias! ......¡Y como no pienso morirme aquí, lejana, elucubrando, porque no quiero asesinar nuestra esperanza, porque no quiero llegar al manicomio, porque no quiero anticiparme a la mortaja, te invito a un corajudo cara a cara, a un apasionado beso largo que no dure más allá de una semana -como SABINES, tán sabio, proclamara- sin promesas ni palabras, en la sólida quietud que necesita el alma, al abrigo de la piel y sus demandas a cuatro manos y tres labios, que declaren sus leyes, que nos alleguen al camino o a caminos diferentes, que nos permitan partir o regresar del todo a hacer real y cotidiano este amor lleno de orgasmos, de sueños y de hambres. Estaré en el aeropuerto de Paris, a las 10 de la noche, del 31 de Agosto, o en alguna semana de Septiembre, en tierra mía, porque ya transcurridos casi nueve meses, es hora de parir a esta niña nuestra, con nuestros apellidos, y con su inevitable nombre... POESÍA! tu Moni.. de vuestra Mónica Tapia/MONICA MARES.
Posted on: Wed, 21 Aug 2013 22:58:59 +0000
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