#JeSuisCharlie Ils sembrassent au mois de Janvier, Car une nouvelle année commence, Mais depuis des éternités La pas tellment changé la France. Passent les jours et les semaines, Ya qule décor qui évolue, La mentalité est la même : Tous des tocards, tous des faux culs. Ils sont pas lourds, en février, À se souvenir de Charonne, Des matraqueurs assermentés Qui fignolèrent leur besogne, La France est un pays de flics, À tous les coins drue yen a 100, Pour faire règner lordre public Ils assassinent impunément. Quand on exécute au mois dmars, De lautr côté des Pyrénées, Un arnachiste du Pays basque, Pour lui apprendre à srévolter, Ils crient, ils pleurent et ils sindignent De cette immonde mise à mort, Mais ils oublient qula guillotine Chez nous aussi fonctionne encore. Etre né sous lsigne de lhexagone, Cest pas cquon fait dmieux en cmoment, Et le roi des cons, sur son trône, Jparierai pas quil est allmand. On leur a dit, au mois davril, À la télé, dans les journaux, De pas se découvrir dun fil, Que lprintemps cétait pour bientôt, Les vieux principes du seizième siècle, Et les vieilles traditions débiles, Ils les appliquent tous à la lettre, Y mfont pitié ces imbéciles. Ils se souviennent, au mois de mai, Dun sang qui coula rouge et noir, Dune révolution manquée Qui faillit renverser lHistoire, Jme souviens surtout dces moutons, Effrayés par la Liberté, Sen allant voter par millions Pour lordre et la sécurité. Ils commémorent au mois de juin Un débarquement dNormandie, Ils pensent au brave soldat ricain Quest vnu se faire tuer loin dchez lui, Ils oublient quà labri des bombes, Les Francais criaient Vive Pétain, Quils étaient bien planqués à Londres, Quyavait pas beaucoup dJean Moulin. Etre né sous lsigne de lhexagone, Cest pas la gloire, en vérité, Et le roi des cons, sur son trône, Me dites pas quil est portugais. Ils font la fête au mois djuillet, En souvnir dune révolution, Qui na jamais éliminé La misère et lexploitation, Ils sabreuvent de bals populaires, Dfeux dartifice et de flonflons, Ils pensent oublier dans la bière Quils sont gourvernés comme des pions. Au mois daoût cest la liberté, Après une longue année dusine, Ils crient : Vive les congés payés, Ils oublient un peu la machine, En Espagne, en Grèce ou en France, Ils vont polluer toutes les plages, Et par leur unique présence, Abimer tous les paysages. Lorsquen septembre on assassine, Un peuple et une liberté, Au coeur de lAmérique latine, Ils sont pas nombreux à gueuler, Un ambassadeur se ramène, Bras ouverts il est accueilli, Le fascisme cest la gangrène À Santiago comme à Paris. Etre né sous lsigne de lhexagone, Cest vraiment pas une sinécure, Et le roi des cons, sur son trône, Il est francais, ça jen suis sûr. Finies les vendanges en octobre, Le raisin fermente en tonneaux, Ils sont très fiers de leurs vignobles, Leurs Côtes-du-Rhône et leurs Bordeaux, Ils exportent le sang de la terre Un peu partout à létranger, Leur pinard et leur camenbert Cest leur seule gloire à ces tarrés. En Novembre, au salon dlauto, Ils vont admirer par milliers Ldernier modèle de chez Peugeot, Quils pourront jamais se payer, La bagnole, la télé, ltiercé, Cest lopium du peuple de France, Lui supprimer cest le tuer, Cest une drogue à accoutumance. En décembre cest lapothéose, La grande bouffe et les ptits cadeaux, Ils sont toujours aussi moroses, Mais ya dla joie dans les ghettos, La Terre peut sarrêter dtourner, Ils ratront pas leur réveillon; Moi jvoudrais tous les voir crever, Étouffés de dinde aux marrons. Etre né sous lsigne de lhexagone, On peut pas dire quca soit bandant Si lroi des cons perdait son trône, Yaurait 50 millions de prétendants.
Posted on: Thu, 08 Jan 2015 21:04:39 +0000
Trending Topics
Recently Viewed Topics
© 2015