Joaquin Sabina Vinagre y rosas La página de sucesos del Mercurio y La Estafeta, entre dietas para obesos, chismes y falsos profetas, confirmaba que sin besos se marchitan las violetas. Maldigo del alto cielo que nos expropió su canto, sus décimas, su pañuelo, su quinchamalí, su llanto, viola de chicha y pomelo, cacerolas del espanto. Habráse visto insolencia, cinismo y alevosía, contaminan la decencia, secuestran la fantasía, cuando clama la inocencia llaman a la policía. Lo dijo Violeta Parra, hermana de Nicanor, por suerte tengo guitarra y sin presumir de voz, si me invitan a una farra cuenten con mi corazón. Volaron desde Chicago unos gringos con corbata y en una suite de Santiago, sin pisar Chuquicamata, defecaron en mi pago, sobraban las serenatas. Más sola que una maleta olvidada en la Gran Vía, desde que se fue Violeta enlutando la poesía, se ensañan con los poetas las faltas de ortografía. La cuequita de mi Chile, los listos de Guasingtón, la marchitan con fusiles que acribillan la razón, malaya sean los desfiles y el cristo que los fundó. Los pobres no somos ricos ni el cobre es más que la greda, la libertad cierra el pico desde que hay toque de queda, pregúntale a los milicos qué hicieron en La Moneda.
Posted on: Sat, 17 Aug 2013 05:55:12 +0000