Manacá, alrededor de las diez de la noche. Emergiendo desde lo oscuro, en un claro de luna, antes de morir ella ha gritado su nombre. Por alguna razón, el último pensamiento que ha pronunciado en alto lo ha reservado para Maxi. Segundos antes, tras desembarazarse de las manos que la tenían sujeta, ella intentaba escapar a pie, corriendo de forma atropellada, dirigiéndose sin rumbo hacia la oscuridad tupida que atraviesa la luz amarilla de los faros redondos de un coche, dos haces de luz prensada que se deslizan en paralelo hacia la hondura de la sierra, dejando en penumbra la silueta de las rocas, grandes y deformes como animales antiguos, los troncos rugosos y retorcidos de los pinos, y las rodadas de un camino que se quiebra a pocos metros en un recodo, desde donde llega el rumor sordo del bullicio de la costa, destellos alejados del brillo intermitente y acharolado de las luces de neón, como si el tiempo amagara tormenta, y la intuición del sonido metálico y agresivo de una sala de fiestas. Y así, con la carrera, con la huida, no asume cómo el tiempo se deshace con lentitud, casi se desmorona, porque en esos momentos ella realmente ya está muerta.
Posted on: Thu, 22 Aug 2013 10:22:14 +0000
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