No es lo mismo creerse con el derecho de ser amado que verse desprovisto de todo privilegio. ¿Quién escribe la verdad y quién la mentira...? Pocas veces ha pasado, que tu amor me haya protegido de la muerte. Permanezco al borde de la hondura sosteniendo los gajos desmembrados de la vida. Ahora soy tuyo en las ausencias... en los tormentos primitivos del pretérito futuro: los amorosos escalofríos de la suerte.
Posted on: Thu, 08 Aug 2013 12:21:14 +0000
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