Pioggia di Provenza Pioggia che chiude la bocca, pioggia che arresta la speranza. Il mio amico pittore è matto, ha venduto solo un quadro. Il mio amico dipinge i nostri campi. Auvers-sur-oise ha profumi che stregano. Lui ha un cappello di paglia. Non parla mai di donne, ha un amico matto come lui, Paul ora è andato via, lo vedo proprio giù. Però i fiori li disegna bene, il mio amico pittore ha occhi tristi, domani gli porto del Borgogna, magari con le lumache e le cipolle. Amico forse è troppo, lui di amici ha solo Paul, parla solo di lui e di suo fratello. Ho saputo ora, se ne parla in paese, quell’ostinato si è sparato. Dispiace davvero a tutti, non faceva male a nessuno, anche se i suoi dipinti erano brutti. Lo diceva pure il prete, sembro tutto storto, Vincent hai sbagliato proprio mestiere. Pioggia, pioggia di Provenza, ci sono solo io al tuo funerale, io e un gatto scuro, sulla tua tomba sporca ho messo i girasoli, riposa in pace matto di un Vincent Van Gogh.
Posted on: Fri, 25 Oct 2013 18:53:56 +0000
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