Un poema de Tulio Mora RIMBAUD ¿Y si recibieras una jubilación por negociar negros? Qué mala onda, dirían. Pero el puta abraza una bandera y hoy escribe en el alfabeto de los apesadumbrados que trasiegan el desierto en un camello de inverosímiles fugas. No soy de corromper el diálogo de los siglos. Allí George Steiner y su instinto de rebajarle la pena a los que no tienen perdón. Allí la iracunda Hanna Arendt y el Señor de los Ocultamientos ofrendando metáforas a los ingenuos de siempre. Tú eras ferozmente premeditado, antes y después de volverte chiflado por el billete. Un olor a cosméticos, dos chifas en insana competencia como hubiera reclamado Adam Smith después de compartir un hongo con Marx. ¿Qué hombres hoy mueren en Mauritania, en qué clase social pueden entrar? Tu banda desesperada asalta una empresa petrolera y luego invita al pueblo a saquear los almacenes de los prósperos cuando el planeta ingresa en una sala de emergencias. ¿Qué dirías de tu sirvienta negra? ¿Qué de tu doloroso temor de llegar a esa patria donde te esperaba la peor madre que haya tenido un poeta? Hablo de criminales en serie, de atentados y guerras químicas. Hablo del modelo perfecto de crear una necesidad. Ya soñé con hallar una maleta casual con millones de dólares para repartirnos la felicidad de los narcos. ¿Serías el mismo poeta, ese adolescente cuya sombra la luna atolondra en las dunas cuando se refugia horrorizada de las masacres de Kabul? Oye, no hemos cambiado la forma de leer poemas, pero tus soldados muertos siguen pudriéndose en esas guerras que secuestran a la belleza en sus rodillas. Un pájaro bomba le canta al mundo y anuncia el último día. Ya llega, de veras. Y te esperamos para que dances.
Posted on: Sat, 02 Nov 2013 20:46:11 +0000
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