Yulino Dávila, poeta y dibujante horazeriano, vive en Barcelona desde 1978. Allá hizo su carrera literaria que ya es numerosa y notable. Tan notable que reeditará "Hebras de Malasaña", su primer libro de poesía. Aquí va un comentario sobre el libro que se presentará en Madrid en la librería El Molar el próximo 2 de julio. Publicamos también tres de sus poemas en los que ya revela ese estilo neobarroco que fue una de las tendencias horazerianas practicada por otros poetas del mismo movimiento HZ como Ricardo Oré (ya fallecido), José Cerna, Bernardo Alvarez y Eloy Jáuregui. Hebras de Malasaña es uno de los poemarios más afinados escritos a finales de los setenta en España. En plena eclosión de la movida madrileña, el autor peruano prefiere mantener con pulso seguro un solo de jazz de palabras que nos remite a Miles Davis, Cortázar y a la fotografía de Robert Frank pasada por un Montparnasse imposible de Malasaña. En palabras de su primer prologuista (el libro se editó en Perú), Américo Ferrari, estos textos, “en medio de su palpable posmodernidad, representan un regreso al o una continuación del antiguo lirismo erótico de los trovadores y poetas de la Edad Media y el Renacimiento, lirismo que reaparece invicto en los albores del Romanticismo, en Blake o Novalis, por ejemplo: poetas del deseo, fantasmas en busca de un cuerpo”. Para Ferrari, la complejidad de esta escritura representativa, "proviene seguramente de la confluencia en el quehacer literario del poeta de otros dos focos de expresión artística que le son familiares: la música y el dibujo. Yulino es, en efecto, un melómano irreductible y un dibujante eximio". Hebras de Malasaña es también un libro de vasos comunicantes, donde dos disciplinas artísticas sostienen un diálogo de altura. La artista Beatriz Ruibal ha conseguido un trasvase de energía desde la poesía a la fotografía. Explorar en el tejido de las palabras de Yulino Dávila, le ha llevado al tejido de los instrumentos, de los aparejos musicales, utilizando de manera informal el macro como aproximación a estos tejidos, creando diferentes variaciones sobre la composición, como en el jazz, presente en Hebras de Malasaña, y utilizando la doble página como espacio de reflexión en la inspiración musical. FERMENTANDO Hoy no he salido de casa / Llueve Doy vueltas igual que un viejo lagarto bostezando el guión que se acomoda a sus escamas / Llueve Hoy me he apretado a viejos inconvenientes Mi falta de respeto es desazón por este atardecer ronco en plena primavera que desde mi ventana no es más que una parca calle terca y solitaria y me refleja Una mala nota en el fonógrafo del mundo me ha despertado Tiene algo de tripa vacía (ruido de cascos) que rumia confetis ajenos El humor: es un doblado pañuelo que espera en una caja de cereales al lado de una guitarra sin sol sin mi y polvo Polvo de fría pensión donde la humedad me despertaba igual que una vagina enardecida (Una vez amé imprevisiblemente una mirada con chimenea tenía un hospital en la boca era una mujer contemporánea Siempre llegó a tiempo cuando traté de engañarla Una vez) Hoy nadie me espera puedo ir a mis antojos licenciosos como al cine o tomarme un café y guiñarle el ojo a la viuda de la otra calle pero afuera llueve y nadie me espera El tiempo no adornará mi vestido desteñido y arrugado Hoy me cae la desidia sin medida un charco de agua rancia salpicando mi mejor escapatoria Es un hueco que me crece en tanto recorro con mis ojos de murano unos trastos acomodados a la ligera Y todo esto no es más que un rechinar de grillos que desalojo de un maletín MOLIDO hola, aquí está tu diario de la mañana Frank O’Hara Ahora recuerdo cómo me enseñaron a tener en orden mis cosas ahora que termino de hacer mi habitación como una visita Mis papeles que desdoblo orean una extraña sensación y me aligeran (zurcidas imágenes chorreando melosamente para ti) Para ti –ignorado perfil de mediodía- estoy acomodando mi cuerpo a una dura silla difícil/inútil labor con las espaldas doloridas por exceso de bebida y otros excesos sin lamento para arrancar que estoy recordándote semejante al parque donde mi infancia jugó y lloró ¿Qué cara vas a poner cuando destape ante tu puerta la garúa o la huella del viento sobre los árboles en mis cabellos y un cigarrillo que me dieron por ahí? ¿Cómo me vas a atender después de la comida cuando tengas la modorra? A través de una calle soleada (que intentan ser estos apuntes) estoy sudando una porción de malos hábitos que mis duendes no delatan y es la hora de la comida sin comida la hora en que alimento es la brumosa ensoñación de lenguas de muchachas que cabalgué sin fundamentos en territorio ajeno / Pedazos de lujuria entre mis parapetos bajo el rescoldo Sólo un poco de mar en mis axilas La verdad es que salgo de las contraportadas de mis deseos con la ropa sucia y estoy cansado sin tristeza No tengo más relámpagos que una sonrisa indescifrable y ese desplazamiento frívolo que no comento O la caída de una voz saludando a un farol que se descubre con asombro Jamás di una media vuelta haciendo crujir mis huesos y el beber sólo me consagra una impostura sin importancia Estoy molido Estoy molido a pesar de tu lánguido silencio que deja de ser un adorno que juega con tus modales Húmedo atardecer llamándome con un silbato No quiero más preguntas ahora que veo a mi recreo haciéndome señales ¡Oh animal cariñoso! dónde has puesto tu rostro de vieja embarcación que unos aires de campanas traen ojeroso tu nombre prendido en los anuncios de neón ¿Me dejarás oler tu espalda de cargador de soledades? ¿Dejarás que me mire en tus ojos como se ve en las películas? ¿Acaso traes la medicina que no encuentro bendita? Los bares dejan gotear una cintura de aguardiente en mi inclinada copa y hoy no estoy de fiesta Y qué le voy a decir a mi vecina cuando la encuentre en las escaleras con mi vestido de piano y mis adornos de peces en llamas -buenos días señora Luna polvo-rosa preciso un poco de cocaína / unos estoques en la diana de mi tristeza para no olvidar a la ramera de estos cielos Estoy molido sin haber hecho el amor con aquella que se venía prendida como una pompa de champagne y reventó en mi cama de artesano de vientos Y pienso en lo ingeniosos que apuestan a ser esos vendedores de baratijas con sus palabras ríos seductores exquisitos espadachines de los embustes - Errol Flynn sollozaba en un rincón - Yo no tengo nada que vender prendo fuego a mis pestañas para ver en blanco y se me destiemplan los espacios al caminar ahora que hago el mundo como una visita cayendo sin remedio perplejo inaccesiblemente cayendo TEMA PARA UNA CANTANTE A Elías Durand ¡Qué día hacía cuando un gesto limpio llegó con la lluvia que camina con todos acariciando rostros callejeros! ¡Las gotas tema para una cantante! Son las últimas lluvias a principios de mayo y la gran ternura Una mujer un alma en mi lluvia estrena una fiesta Estoy tranquilo yo un hombre a punto del desborde y una mujer me crece dulcemente ¿Se daría cuenta de cómo me brillaban los ojos? Contemplé el planeta por una ventana a ras del suelo Otra vez el Sol y vi mi película / Una pasada de vueltas sin ruleta ¿Por qué habré permitido alguna vez aburrirme en el pasado? ¿Reconoces esto sin estremecerte? Y me pierdo por las calles o el brillo de unas botellas que delatan mis ojeras acuñadas sin sol me hacen desaparecer Pero ella ha visto mis dibujos desolados como tristes autopistas más delgadas a más distancia / Sonido Coleman Y he derramado tuertos collages en mis entramados tomando el metro con risa de fantasma que desea lo mismo que todos los fantasmas - un cuerpo Durmiendo la borrachera de brisa latina que estrujé con ella desde su habitación con espuma de blues hasta mi furgón donde abrazaba mis temblores Ahora -una mujer en mi lluvia- me enternece ese enigma cabalgado en la historia de la noche mostrándome su tranquila ensoñación su tranquila y melódica manera de ponerme las uñas tras los gemidos Una Rosa que ha logrado crecer entre zafios y malandrines / Dime a quién llevaré estas columnas para que pueda cantar con ellas en voz alta y mostrar estos arcos luminosos sin religión entre las piernas de mi deseo y decirle ¿qué pasa? estoy contento hoy / Dime a quién le diré tamboreando que en la plaza hace frío y voy a esperar un buen sonido para mover mis pies de bailarín (unos muchachos que pasaron correteando me han puesto en alerta) a quién llamaré a su trabajo y lo encontraré sonriendo sin despertar sospecha / Dime a quién desgarbado oscuro y malicioso podré destapar mis ojos de viejo felino como dos negros caramelos y pedirle prestado un acto de silencio para sellar el remiendo que gotea de este patinar ¿Será ella la que peine esta melancolía? Estas son mis visiones de primavera en mayo Serena y con astros en sus mejillas ella tiene el rostro de Nush pero está viva inaprensiblemente hermosa (salvando la distancia) y para siempre tierna difícil calma sobre todo en ese instante en que sabemos solfear ¡de ahí soy! Y tú ¿sigues frecuentando el Dantón? La lluvia repicará sobre nuestros aleros algún día repicará un amargo misterio cuando las luces de la ciudad se enrosquen a nuestra garganta cual bufanda que nos ampare del invierno Y cómo podré hablar con gente como ella sin alma vagabunda y decirle que su sonrisa me transparenta en el hachís encendido los ojos entreabiertos y trampolines en las pestañas escuchando mi bossa nova en el limbo de sus muslos de cascadas ¡Amigo! es un extraño disparo sin identificación donde he estacionado mis imágenes Atrás una perpendicular mueca que no puedo consolar He sido deseado en otro sitio pero estoy aquí rumiando la manera callada y su discreta lejanía ¡Amigo! esto es un antiguo poema que desgajo en la medianoche a la altura de una calle no fotografiada es una vieja costumbre que no termino de reconocer Atentamente un día que me es tan insoportable quedarme en el mundo sonando desafinado rigurosamente sin haber conseguido el consentimiento de su locura Puedes tú datearme ¿por qué los ojos de una mujer de ojos graves son tan extraños y perdidos? Invéntame una clave calladamente y toca este tema sin prisa
Posted on: Wed, 26 Jun 2013 23:49:47 +0000
Trending Topics
Recently Viewed Topics
© 2015