A praça "A praça, a praça é do povo, como o céu é do condor." – Entra, menino, se não o carro te pega! E o menino não entrava, desafiando ônibus, caminhões, motocicletas. E a mãe, cada vez mais aflita: – Meu filho, os ciganos te levam! A praça está cheia de ciganos! E a criança desafiava também os ciganos invisíveis, o bando de ciganos que não vinha. Um dia, o menino teve o jardim por menagem. O jardim de grade alta, de portão alto, com cadeado. E chorou. E clamou, tonto de buzinas, fascinado pela praça livre. Então, o pai, pela tardinha, abrindo enorme embrulho que trouxera da rua, chamou o filho: – Está aqui. É um automóvel. Dê corda. Você verá como corre... – E eu posso andar com ele pela praça? – perguntou a criança, maravilhada. – Não, não! – respondeu o pai. – É justamente para você não sair do jardim. Oh, o menino empurrou o brinquedo com desprezo. Franziu o lábio, rebelou-se no mais violento dos prantos: – Pai, abra o portão! Pai, eu quero a praça! (A praça... A praça amada pelas crianças e povos sem liberdade...) Água da fonte, 1966.
Posted on: Sun, 22 Sep 2013 20:42:00 +0000
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